L'illusion de la sélection

L'illusion de la sélection

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Dans l’atelier de reliure, la lueur tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du seul manufacture romain où le relieur travaillait quotidiennes avec une rigueur presque ultime. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à restaurer, qu'importent son caste ou son contenu. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans titre, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et particulièrement, des lignes vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un coulant carnet oublié, conçu pour sembler bourré de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange sensation qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reformuler. Mais alors que l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du apporte n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des phrases étaient apparues, tracées avec une devoir élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas duré là la veille. Il parcourut les formes avec une variété de inclination et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de nos compatriotes légitimes, de citoyens de Rome dont demain semblait s’écrire sans leur acceptation. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des bijoutiers, des seigneurs. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur fin était toujours maussade. Le relieur referma violemment le apporte, le humour court. Il pensa dans ces conditions à bien la voyance Olivier, ces voyants renommés pour leur possibilité à extraire les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache en arrière les astres du sort. Un tel phénomène pouvait-il représenter exprimé par une acception voyance olivier méconnu ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à une dissertation fatale, une clairvoyance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et surtout, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y assimiler nos prénom inscrit au niveau des étranges ?

L'air insoucieux du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de façon identique à un écho abîmer, un compte à rebours indécelable avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva censées le fournil, l'éclairage chaque jour commençait à filtrer à la suite les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en but, et l’activité du matin battait son bourré. Le boulanger était là, vêtu de son tablier à 0%, vigilant sur la préparation de ses pains. Rien dans son façon de vous maintenir ne laissait guider le malheur qui devait se palper. Le relieur hésita. Que pouvait-il correctement expliquer ? « Un apporte m’a prédit votre crapulerie, vous devez faire attention » ? Il aurait l’air d’un fou. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une partie branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était propice, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui semble pouvoir estomper une riche vibration répétitive en un événement noir. L’échelle était chronique. Le boulanger grimpa sur première rayon, sans même prêter obligeance à sa présence. Le relieur sentit son génie se bloquer. Il aimerait pénétrant, mais les signes restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une reflet plus fine. La structure vacilla à peine. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par son poids. Tout se déroula en une part de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement à la suite. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était d'article juste notamment dans le offre. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée comme un art divinatoire pouvant avertir les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destin ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se développer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le apporte avait intention. Le destin n’avait jamais eu principe de lui pour s’accomplir.